Petrit Halilaj, de Kosovo, empezó a dibujar de niño refugiado en los Balcanes durante una década violenta e inventó un mundo caligráfico de la memoria.
por Holland Cotter
Cuando este viejo mundo empieza a deprimirme
y la gente es demasiado para mí
subo hasta lo alto de la escalera
y todas mis preocupaciones se desvanecen en el espacio...
he encontrado un paraíso a prueba de problemas...
arriba en el tejado
Así cantaban los Drifters en 1962, convirtiendo los tejados de los centros urbanos - «la playa de alquitrán»- en un lugar muy cool para la primavera y el verano. Y aunque la azotea del Metropolitan Museum of Art no figurara en los planes de escapada de nadie por aquel entonces, ahora sí, gracias a las esculturas del Roof Garden que el museo ha ido instalando por temporadas en los últimos doce años.
La última de ellas, Abetare, de Petrit Halilaj, que se inaugura el martes, es una de las más etéreas hasta la fecha. De hecho, más que escultura, yo diría que es dibujo, o escritura en el cielo, esta maraña calada de líneas caligráficas de bronce oscuro y acero que trazan siluetas de pájaros, flores, estrellas, una araña gigante y una casa de cuento de hadas sobre el panorama de Manhattan y Central Park.
Es una fantasía funky y celestial. ¿Pero el Paraíso? No. La araña parece mala. La casa se inclina como si se derritiera. ¿Y qué pasa con la dispersión de falos puntiagudos, y un emblema soviético de hoz y martillo, y palabras misteriosas y anagramas -Runik, Kukes, KFOR- con conexiones explícitamente terrenales?
Y qué pensar del hecho de que todas estas imágenes y palabras procedan de una única fuente prosaica. Fueron encontradas, rayadas y garabateadas en las superficies de los pupitres de las aulas por generaciones de niños de primaria en los territorios balcánicos de Europa durante una época de brutal guerra regional.
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